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Poesie



04.05.2008 07:54:42 Rahib

Khan-Palast in Scheki

 

 

 

         Die Sonne strahlt wie sanfter Wein,                                        Mit Vasen, Tüchern, Hab und Gut

         Erwärmt das Tal mit Küssen,                                                 An diesem Born sie machten Halt...

         Zart am holden, grünen Bergeshain!                                       In seinem Palast, kunstvoll, fein

         Mit Früchten, Pilzen, Nüssen                                                 Der Khan empfing mit süßem Wein

    

                 * * *                                                                                          * * *

 

         Er lockt den Wand’rer lieblich                                               Die Gäste, hoch umringt

         An, der streift im wilden Walde.                                            Von Holzarbeit und schmuckem Glas,

         Sein Herz stimmt an, gar fröhlich                                           Von Malerei und Miniatur

         Singt ein Liedlein er nun balde.                                              Am Boden sitzend es verzehrten

 

                         * * *                                                                                           * * *

          

         Schau an, dort thronet königlich                                            Die Kaufleut’, die Gelehrten

         Des Khanes prächtig’ Residenz:                                            Speisen, reich, erlesen hier.

         Früher frisch im jungen Lenz,                                                Spät abends hold vom hohen Paß

         Im heißen Sommer süß, erquicklich                                       Die Nachtigall ganz zart erklang,

 

                         * * *                                                                                           * * * 

  

         Er liebte hier zu ruhen...                                                         Umgarnt’ die harten Herzen

         Zwei Bäume, alt und ehrwürdig                                             Der Führer. Händler, Generäle.

         Mit Ästen, urig schenkten Schatten,                                       Ein Lachen erst, ein schuldlos Scherzen

         Und Berge wie die Adler                                                       Durchdrang die prächt’gen Säle;

 

                         * * *                                                                                          * * *

   

         Herrschten stolz am Horizont.                                              Dann schweigsam still zur Sternezeit  

         Unendlich weit, in matten Fernen                                         Sie lauschten dort dem Spiele, hold

         Er nahen sah die Feinde klar.                                               Des Vogels, bunt der Weisheit,

         Mongolen, Römer, Russen hier                                            Des Spenders neuen Lebens, gold.

 

                         * * *                                                                                          * * *

 

         Mit Säbeln, Degen stürmen rasseln,                                      Sie schwebten himmlisch, ganz verzückt,         

         Und Kugeln, Pfeile schießen, prasseln.                                  Wie Blumen, blühend hübsch im Maie

         Aus aller Welt mit vollen Urnen,                                            Wie Sterne, funkelnd für die Weihe,

         Mit Chinas zartem Seidenband                                              Zum Paradiese, hoch entrückt!

 

                         * * *                                                                                          * * *

 

         Hier trafen ein die Händler;                                                   Der Gäste Seelen herrlich ruhten...

         Mit Eseln, müd, bedeckt mit Matten                                     Im Segen Allahs, Seiner Heiligkeit!

         Mit Rossen, forsch und ritterlich                                           Im Herzen dann die Feuer lohten,

         Mit Dromedaren, schweren Truhen                                      Die Feuer, rot der Ewigkeit!

 

 

                                                    Wolfgang Look. Baku den 22. 10. 1999